"La luz y la espada son las imágenes del viejo Simeón ante ese niño frágil y tierno que le abre el futuro"

María y José están de viaje con Jesús. Los imaginamos ocupados, enfrascados en las cosas que tiene que hacer una familia con un niño pequeño para afrontar un viaje de 150 km. Se dirigen a Jerusalén para "presentar" al niño en el Templo, según las exigencias de la ley de Moisés.

La escena cambia de repente. Lucas deja de centrarse en el niño y vuelve a hacerlo en un anciano llamado Simeón, que "esperaba la consolación de Israel". Es un hombre expectante. Sabe que el Mesías vendrá, y pasa su existencia como si se tratara de un amanecer, cuando se sabe que el sol aparecerá, aunque todavía está oscuro, mientras se puede ver un ligero resplandor. Sabía que "no vería la muerte sin ver antes al Cristo del Señor". Estaba seguro de ello. Sus pensamientos están movidos por la expectación, pero también sus gestos. Se deja llevar. En un momento dado se siente obligado a ir al templo. Y va. Le vemos concentrado, absorto en sus pensamientos.

En este punto de la narración de Lucas (2,22-40) las dos historias se entrecruzan, corren paralelas y luego, en el templo, se encuentran. Los padres traen al niño y Simeón está allí, dispuesto a acogerlo en sus brazos. ¿Cómo sabe que ese mismo niño es el esperado, el Cristo, el Mesías? Es una certeza íntima. Simeón se alegra: bendice a Dios y toma al niño en sus brazos. Tiene muchas ganas de tocarlo, no le basta con mirarlo. Sus brazos secos estrechan la suave carne del niño. Y reza con un llanto tranquilo, como un hombre que ha conseguido lo que realmente quería de esta vida: "Señor, ahora puedes dejarme ir en paz, como prometiste. Con mis ojos he visto tu salvación; ahora todos la ven: una luz que revela a Dios a las naciones y es gloria de tu pueblo Israel".

Lucas se detiene en esta imagen: un anciano expresa ternura a un niño mientras lo sostiene en brazos, y es feliz porque sabe que puede morir en paz. Su espera se ha cumplido, la luz que esperaba se ha encendido, y no sólo para Israel, sino para el mundo. De Palestrina a Bach, de Mozart a Mendelssohn, muchos han querido repetir esta canción en la música. Y Rembrandt pintó esa luz en el rostro del anciano de forma inolvidable.

María y José se quedan asombrados. Simeón los bendice, pero dice a María palabras difíciles de entender: el niño -profetiza- será signo de contradicción: desvelará el secreto de los corazones, y unos lo acogerán y otros lo rechazarán. La suya no será una vida fácil, no. Y también a María "una espada le atravesará el alma". ¿Cómo se puede decir algo así a una madre en un momento de tanta alegría? El drama se desarrolla y muchos, de Milton a Bulgakov, lo han expresado. La luz y la espada son las imágenes del viejo Simeón ante ese niño frágil y tierno que le abre el futuro.

Lucas apaga de repente el foco de estas palabras y gira su objetivo para encuadrar a una anciana que llega al templo. Tiene 84 años. Es Ana. Estuvo casada siete años. Después, viuda, nunca abandonó el templo, sirviendo a Dios noche y día con ayunos y oraciones. En cuanto llegó, Ana también empezó a alabar a Dios y a hablar del niño.

Todo lo que sabemos en este momento es que José y María cumplen todo según la Ley y luego regresan a Nazaret. ¿Con qué pensamientos? ¿Con qué sentimientos? Pero Lucas con su relato ya está en otra parte: nos informa de que el niño estaba creciendo fuerte. Nos dice así que la vida continúa, y que en adelante es precisamente en su trama más ordinaria donde se despliega la trama divina.